尖的鲜血滴落在书签上，那干涸的污渍仿佛活了过来，贪婪地吸收着新鲜的血液，晕开一片诡异的暗红。书签上那行“你摔过的跤，都是未来的台阶”的字迹，在血渍的浸润下，似乎变得更加清晰，甚至隐隐亮。 卢卡斯手中，那枚属于他哥哥的粗糙金属牌也被他的鲜血染红，冰冷的金属似乎传来一丝微不可察的温热。 教堂大门外的沉重撞击声停止了。 但取而代之的，是更加令人毛骨悚然的声响——无数细密、清脆的铃铛声。它们并非来自门外，而是仿佛源自教堂本身的石头墙壁，源自地底，源自他们头顶的虚空。这些铃声不再是之前那种疯狂刺耳的喧嚣，而是变成了一种…带着某种冰冷好奇的、试探性的低语，成千上万的细微铃声汇聚成一条无形的河流，环绕着这座石制牢笼，从四面八方缓缓渗入。 它们穿透了厚...